En estos días empecé a tener claras algunas cosas:
Primero: a lo mejor puedo vivir sin vos.
Segundo: no quiero .
Tercero: lo único que yo puedo darte es un sueño...
Te qui-e-ro...
Me muero sin vos.

La utopía está en el horizonte.




Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá.




¿Entonces para que sirve la utopía?




Para eso, sirve para caminar.







· Galeano♥

Si te hace falta quien te trate con amor ... nos veremos otra vez..

Y TODO ESTE TIEMPO VIVIDO ME SIRVE DE EJEMPLO PARA NO VOLVER







A CAER

¿Qué quiero?
Quiero que sepa mentirme. Quiero que no me importen sus mentiras porque se que deja su alma cuando está conmigo. Quiero que sea generoso porque puede, no por obligación. Quiero que tenga sangre en las venas. Quiero que le dé igual lo que yo haga cuando no esté con el porque sabe que no voy a encontrar a nadie mejor. Quiero que me tiemblen las rodillas cuando me agarre la nuca. Quiero que me saque la lengua cuando me ponga tonta y me haga enmudecer. Que no dé por hecho que siempre voy a estar ahí pero que tampoco lo dude. Que no me haga sufrir porque si. Que no me venda amor eterno manoseado. Quiero que me grite lo puta que soy cuando lo abandono. Que no le guste verme llorar y me haga reír hasta cuando no tenga ganas. Que no se acostumbre a mi y me deje inventar nombres nuevos para despertarlo. Que me mire, le mire, y me tiemblen las piernas sin remedio. Y sobre todo alguien que no tenga que perderme para darse cuenta de que me ha encontrado.

Quiero un poco de épica!

Corazon, es tan facil quererte,
Con o sin razon, no me animo a perderte.

Que tú serás el cielo que jamás podre tocar . 

La noche se agota de verme,
quizás es mejor descansar, 
afuera hace frío y es tarde, el hoy del reloj 
del durmió, se fue ☼

De vos desprendí y así me fui por más o por menos sin ningún fin.
 (Me molesta no verte y decirte lo que es no tenerte tan cerca. Me despierto y no sé del destino, si es el aire o el agua tan fresca)
Blue cae rodando y cura así las heridas que aun no se secaron de aquel abril.
 (And it bugs me to not see you and say it to not have you as close as i wanted and i wake up without a destino if is air, if is water or vino)

Tengo miedo de verte, necesidad de verte, esperanza de verte, desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte, preocupación de hallarte, certidumbre de hallarte, pobres dudas de hallarte. 
Tengo urgencia de oírte , alegría de oírte, buena suerte de oírte y temores de oírte 
Osea, resumiendo, estoy jodido y radiante.
Quizá más lo primero que lo segundo y también viceversa.

Hay ríos metafísicos, ella los nada como esa golondrina está nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer para levantarse mejor con el impuso. 
Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los nada. 
Y no lo sabe, igualita a la golondrina. 


No necesita saber como yo, puede vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. Ese desorden que es un orden misterioso, esa bohemia del cuerpo y el alma que le abre de par en par las verdaderas puertas. 
Su vida no es desorden más que para mí, enterrado en perjuicios que desprecio y respeto al mismo tiempo. Yo, condenado a ser absuelto irremediablemente por la Maga que me juzga sin saberlo. Ah, dejame entrar, dejame ver algún día como ven tus ojos.

Ella soñará un verso que él nunca escuchará.
Él no trepará sus trenzas una noche de invierno.
Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.
Ni canciones de amor, ni Capuleto y Montesco.
Crecerán y en la espuma del tiempo
se deshacen sus sueños.
No quedará ni un recuerdo,
ni en la noche un lamento.

Te dejo, yo qué sé, el fracaso más tierno, la idea de no verte, ese pequeño espejo donde te amé durante tanto tanto tiempo, tanto tanto tanto tiempo...

Qué cosas pasan, días bulliciosos; tan cerca estamos pero tan solos.
Sólo era eso. Bueno, pues, nada, si tienes frío y tiempo ....me llamas.

Aún me emocionan
viejas luchas,
el “No pasarán”. 
Amo viajar.
Sueño y milito en tu r i s a, 
en la amistad. 
Odio madrugar.

Y yo procuraré mantener la luz encendida .
por si se te ocurre volver de repente.
Alumbrará este recuerdo incandescente
el camino de vuelta, aquel que trazaron antes
viejos fugitivos, nuevos amantes.

Sueño de una noche de verano.

Es verdad, pues reprimamos esta fiera condición, esta furia, esta ambición por si alguna vez soñamos. Y si haremos, pues estamos en un mundo tan singular, que el vivir sólo es soñar y la experiencia me enseña, que el hombre que vive, SUEÑA lo que es, hasta despertar. Sueña el rey que es rey y vive con este engaño mandado, disponiendo y gobernando y este aplauso que recibe prestado, en el viento escribe, en cenizas le convierte la muerte que hay quien intente reinar, viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte .
Sueña el rico en su riqueza, que más cuidados les ofrece, sueña el pobre que padece su miseria y su pobreza, sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y pretende, sueña el que agravia y ofende, y el mundo ; en conclusión, todos sueñan lo que son aunque ninguno lo entiende. Yo sueño que estoy aquí, destas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? , Un frenesí. ¿Qué es la vida? , Una ficción, una sombra , una ilusión, y el mayor bien es pequeño, que toda la vida es un sueño, y los sueños, sueños son.


Calderón de la Barca. ♥

Cómo reconocer a un artista.

" [...] A decir verdad, casi todas las personas del mundo sienten alguna vez en su vida la tentación de emprender tareas artísticas. Y muchos creen hacerlo sin haberse asomado siquiera al más pequeño de los misterios. 

El estudiante que dibuja la cara de su novia, el comerciante que se compró un órgano eléctrico, la secretaria que busca palabras que rimen con Remigio, el publicitario que diseña anuncios para vender zoquetes, el periodista que explica el funcionamiento de la defensa de San Lorenzo... todos ellos habrán examinado sus módicas obras con un secreto orgullo de artistas. Sin embargo, los hombres de corazón saben bien que el arte es otra cosa, más cercana al llanto y a la fatalidad que al pasatiempo y al ingenio de los bachilleres [...] "